FADING PURPLE

I wanted to kiss your cheek
I might have not seen, you were gone
in fading purple,
So I kissed the memory of you.
It was better
because it was still you,
and it was purple,
and all mine.

Espacios vacíos

Hoy se me antoja pensar que, en realidad nadie se despierta a diario con ganas de vivir. Por allá en un rincón de la psique de todo ser humano, está este deseo irrefrenable de morir cada día, de suprimir la respiración, de ahogarla lentamente en la vida misma. El deseo de vivir y la felicidad, no son más que mecanismos de la mente para engañarte, como placebos, para la terrible enfermedad de la existencia.

Pero, lo que es más real, es lo que sentimos con más fuerza; el dolor. Aunque, este también debe ser una especie de treta de la mente, una ilusión para hacerte creer que si no hay dolor debe haber algo mejor, algo bueno, como el amor.
En fin, todos esos no son más que sustantivos, y la vida es una gramática… si no juntas el adjetivo con el sustantivo y el verbo, probablemente solo tengas exclamaciones, espacios vacíos entre páginas manchadas de puntos suspensivos…

Mi vida ha sido eso, esos espacios vacíos. Antes y después de los puntos suspensivos siempre ha habido algún acontecimiento que me ha llevado a un punto de quiebre, como encrucijadas, y siempre que tomo alguna decisión, pasa poco tiempo antes de que me encuentre de nuevo al borde del abismo que se ve frente al último de los tres puntos suspensivos. Me siento caer, sin saber hacia dónde, sin saber si hay un después, o si quiera si lo que creí como un “antes” en realidad lo es. Es allí en donde la realidad se me fragmenta en millones de partículas, y no sé dónde es arriba y abajo, lo que está bien y lo que “está” simplemente. Comienzo entonces a verme en el espejo como si fuese el reflejo de alguien más, como un fantasma de lo que no quisiera ser (pero soy), intentando borrarlo, pensando que lo que veo es sólo una quimera, así como todo lo demás.

Y después, como ahora mismo, estoy en uno de esos espacios vacíos, preguntándome, ¿Dónde dejé mis pastillas para dormir?

Lo he dicho, el amor tiene tanto de muerte en sí que, cada vez que lo siento cerca, mi ser entero tiene una reacción visceral. Me enferma, me intoxica, y me empieza a abarrotar el alma de intranquilidad y desvelos. Por eso, le llamo enfermedad. Sí, así sin miedo le llamo enfermedad.  
Dejarle fluir es lo mismo que beber veneno creyendo que es antídoto...

5 líneas

La carne es vehículo del alma. Sí. Con todas esas dolorosas coyunturas de dolor/placer. La que siente no es el alma sino la carne. Por eso el desespero por alimentarla de oxígeno, de sangre, de besos, de sexo. Desde que nacemos, un dolor, nos arrancan del útero de la virtud, y somos obligados a respirar un aire viciado de excremento, de sombras grices y negras. Somos vidas y muertes, números, colores. Nada.

Y luego, nos acostumbramos tanto al hedor que nos gusta, y a veces pedimos más. Corremos, corremos, comemos cadáveres de las mentes de otros, y de eso se nos va llenando aquello que contenemos. Y lleno el cuerpo tanto como el alma, algunos procrean, algunos no. Algunos solo reproducen su mente, y la van plastificando, dejando souvenirs. Así como una camiseta estampada "I LOVE NY". Así como los lunares de mi nalga.

Es ridículo, a veces pienso. Tanto correr para hacer formación en la fila india que tiene como destino una guillotina. Cuatro párrafos, cada uno de cinco líneas, sin sentido. "PARA YA!" - "No, es que no puedo." - "¿Cómo no puedes?" - "Ah sí, no, es que no quiero."  Y a eso jugamos.  "APRESÚRATE!" - "Pero, así estoy bien." - "No, No! que no hay tiempo!".  Y, ¿qué es tiempo? Cuerpos convulsionados de segundos.

Y cuando entra en ti, el clímax, crees que eso es vida. O cuando estás en una playa, y la brisa cálida te hace olvidar que cada ola es una muerte. Y cuando ha salido, y se va, y te deja frío, es otra muerte. Y ¿qué hay de la muerte? Es el dolor más visceral de todos. Te pasas cada minuto de tu vida temiendole, aunque lo niegues, porque estás cansado de escribir, de respirar, de la sangre, de la felicidad, del dolor. 5 líneas. Incompletas.

Ella. Él. Sol y Luna

Ella: siempre mira al horizonte cuando habla con él.
Él: sus ojos son atardecer.

Pero eso es lo que ellos son, no lo que ellos piensan.
Lo que ellos piensan es esto:

Ella: Su pupila se dilata y se contrae, como siguiendo el ritmo de su corazón (mientras ve en sus ojos, los de él).
Él: Sus labios delgados... morder, tocar con mi lengua... mis manos sudan.

Y eso era lo que ellos pensaban, antes de ser "Ellos".
Porque luego esos labios se unieron al atardecer de su mirada, como cuando te encuentras sol y luna al tiempo, cuando el cielo está abierto.
Eso es lo que ellos son, y serán, por un fragmento de tiempo [infinito/mental]. Sueño.

Ellos, sol y luna.