Ella. Él. Sol y Luna

Ella: siempre mira al horizonte cuando habla con él.
Él: sus ojos son atardecer.

Pero eso es lo que ellos son, no lo que ellos piensan.
Lo que ellos piensan es esto:

Ella: Su pupila se dilata y se contrae, como siguiendo el ritmo de su corazón (mientras ve en sus ojos, los de él).
Él: Sus labios delgados... morder, tocar con mi lengua... mis manos sudan.

Y eso era lo que ellos pensaban, antes de ser "Ellos".
Porque luego esos labios se unieron al atardecer de su mirada, como cuando te encuentras sol y luna al tiempo, cuando el cielo está abierto.
Eso es lo que ellos son, y serán, por un fragmento de tiempo [infinito/mental]. Sueño.

Ellos, sol y luna.

FELIZ DÍA DE....

Hace mucho que te quiero escribir. De hecho, te escribí una carta, de mi puño y letra, donde te contaba muchas cosas, unas que ya sabes, otras tal vez nuevas. Cuando la iba a enviar supe que no sería posible en un buen tiempo, se iba a tardar en llegar más de lo esperado, entonces te escribo aquí. 
Quiero que sepas que aquí hace mucho frío, y no es por el invierno. Es esa melancolía que se va enraizando cada día más, en ese espacio que deja tu "ausencia" que a la vez es "presencia". Es tibia como concepto, pero vacía de abrazos y de besos. No es que tú estés ausente, es que yo di un paso muy largo y necesario. También debo aclarar que esa melancolía de la que hablo, tiene su lado positivo: eres una parte de mi más grande de lo que te puedes imaginar, y de lo que incluso yo me pude haber imaginado alguna vez. Ese descubrimiento de saberte tan mía y saberme tan tuya, es algo que no ocurre más que en circunstancias especiales. Es asombroso que los años, aparte de arrugas, vayan dejando impreso en el alma las huellas de todos aquellos quienes has sentido, pero aún más asombroso es saber que sólo pocas de ellas son permanentes. Y de ahí, parto para decirte que aquél momento en el que nos despedimos con lágrimas, fue un nuevo nacimiento para mí. Me estoy conociendo, como dije antes, lejos y a la vez más cerca de ti, porque te llevo siempre en cada paso que doy, y ahora mi propósito de vida, aunque no es muy claro, lleva tu rostro bien claro en él, sonriente, alegre, como te ves más hermosa. Esa es, de entre las huellas imborrables, la más pura y verdadera, la que nunca se irá.
Aunque esa melancolía me estruja el alma a diario, tengo la tranquilidad de hacer mi vida con el propósito más sincero y simple, el de hacerte feliz. Los novios le escriben cosas a las novias y viceversa. El amor se volvió un objeto del mercado para muchos, la gente se siente feliz porque encuentran a la pareja ideal, o porque se ganan la lotería, o porque tienen el trabajo de sus sueños... Yo, probablemente no tenga un futuro muy próspero en el amor (es una entre muchas posibilidades), probablemente nunca escuches que me gané la lotería, y no sabemos tampoco si voy a alcanzar la estabilidad y plenitud en cuanto a lo laboral. Francamente, sabes que de entre todas esas cosas, creo que todas me importan muy poco. Yo me siento muy afortunada porque cuando le cuento a la gente que "a mi mamá le gusta la misma música que a mi" y que "ella es la mejor chef del universo entero porque hace unas arepas quesudas deliciosas", la gente se contagia de esa alegría con la que lo cuento, y me gusta pensar que les dan ganas de sentarse con nosotras a escuchar Anabantha y a comer arepa quesuda... así sea sólo una idea fantasiosa, para mí esa es la felicidad, y por eso, hoy encontré el mejor motivo entre todos los posibles que tenía, para sonreír y ser feliz... y es que, quién no sería feliz teniendo a la mejor mamá del mundo? Qué cartas para amorsitos pasajeros, qué letras ni sollozos en un pedazo de roca cuando te mueras... lo que no se hace en vida se muere antes de haber nacido. Y no es que hoy sea un día especial para decirte que te amo con toda mi alma, es que hoy es el mejor de todos, porque estás viva y lo puedes leer, porque estoy viva y lo siento, y me llena de esa alegría tan necesaria en estos momentos y en esta fría distancia.

Feliz día de... de ser tu hija y que seas mi madre!  Feliz día de TE AMO!

Bits

A veces, no sé en qué lugar de la memoria dejarte. Y digo "dejarte" en el sentido más absoluto. Bien es cierto que no puedo. Eres como la sombra de mil sonrisas, de mis delirios. Así como esa noche, cuando sellaste con un beso el maleficio sobre mi, sobre tus labios, sobre tus ojos. Esa sombra. Y no te escribo a ti, solo te busco un espacio, al menos entre mis letras, en lo incorpóreo del sentimiento, en bits. 
Puedes dormir colgado del número 11, como buscando mil veces en sueños ese Noviembre, y volver allí, al puente, al banco, a la fría ciudad, al frío banco, al beso, a mis manos. Puedes habitar en ellas, en ese espacio donde habita el pensamiento compartido, aunque difiera en detalles en tu mente y en la mía, pero es el mismo espacio, y será la misma ciudad, y la misma luna.
Sólo allí te puedo dejar, y brindar refugio, al menos mientras el cristal que nos separa, se rompe, algún día. Lo mejor de esta historia que nunca le he dicho a nadie, es que a ti, sólo a ti, no te llevo a cuestas, sino a mi lado, siempre, en bits.

This is what happened:
You don't know because you don't remember. You were trembling, caressing my neck, while my head layed down on your legs. My eyes were closed, I was so focused in many things at the same time; that weird music, the cat over my chest, your sweaty fingers in my neck, and the annoying sensation of upcoming winter. It was cold but your body close to mine felt good.
You don't remember because I don't want. This memory is mine, you should have yours...
Then, I don't know why I opened my eyes, took a deep breath and sat down next to you. The kittie ran away... I was just watching the nice/mindblowing effects on the WMP on your computer, and I was flying, in another dimension. You looked at me with that childish glance that you usually had towards me, and then I knew that you wanted to do it, because you had that "crazy kitten smile" (thanks Thom Yorke... you know what I mean) upon your face. It was just a second, then you were blushed and looked straight to the floor, while I reached again your hand, then your face, your neck. I hugged you, like if there was no tomorrow, and slowly, feeling the heat of your soft skin, with my cheek against your face, we found our way through other's lips and I could feel your breath all over me, so warm. You tenderly wet my lips with your kiss, my lips got yours, your tongue had mine, playing with pleasure, with guilty pleasure...
How I wish you could remember !!!

LA PALABRA

You don't "need", you just take and give.

Alguien, me hizo anoche pensar en lo limitadoras que son las palabras... y también en cómo le ponemos barreras al alma... 

Y sí, el lenguaje, o, quiero decir, cualquier lenguaje (lengua), siempre encontrará su límite en el momento en que necesita de otra lengua para ser explicado. Así como el lenguaje del amor encuentra su límite en aquella palabra tan odiada: “necesidad”. El lenguaje, como el amor, tiene sus limitaciones. Ahora, así mismo encuentro yo al amor, sustantivizándole, termina siendo algo limitador, y creo que no debería. No debería tener ni nombre, ni cuerpo, ni ojos, ni pies. Más allá, cuando uno mismo se encuentra afuera de la barrera de la palabra y del mismo amor (como sustantivo), y simplemente “se deja ser”, es cuando a uno se le acaba en qué pensar, y si se te acaba en qué pensar, se te acaban los sustantivos, los sujetos y las lenguas. Y entonces dejas de "necesitar", solo recibes y das. 

Y si, es muy raro, porque no pasa muy seguido....  Todavía estoy absorta en ello....

Desvaríos...

En medio del calor de verano, una brisa helada entra de cuando en vez para acompañar este silencio, este simple silencio. El otoño está en la puerta. La gata maúlla (en inglés, por supuesto) y entonces empezamos a conversar. Ella me cuenta lo mucho que le gusta el color de los árboles en otoño, pero que le da tristeza que las hojas caigan, al principio, una a una, y luego todas al tiempo, como si estuviesen desesperadas por aterrizar en un piso húmedo y frío que, en breve será no menos que una tumba.
Bueno, no es tan trágico, le digo. Me parece a mí más trágico pensar en el invierno, todo blanco, todo frío, todo helado. Es casi casi, como si el tiempo tratase de congelar la hermosura de éste mundo, pero no hay remedio para ciertos males... el tiempo se auto destruye, un segundo se devora al siguiente, y cuando el siguiente se ha devorado al último, el primer segundo ya pasó a la historia, y se volvió eternidad, y ya nunca nadie recordará, ni al primero ni al último, porque todos los segundos son primeros y son últimos... Y es triste, así de sencillo, no porque yo lo piense, (yo soy muy feliz...) es porque ese copito blanco y frío e insípido que cayó en algún lugar, entre muchos otros, no significa nada, no tiene ni espacio propio, ni nombre... nunca nadie lo va a tener por especial. En cambio la primavera.. la primavera es... Pues Primavera!  Florecitas, pajaritos, bichitos aquí y allá JA JA! Todo es verdesito... dándole lugar a la renovación, a la fertilidad de una tierra antes cubierta por el hielo. Pero, poco a poco le dará lugar a ese calor abrasador que, en este preciso instante tiene mi pelo enmarañado y algo húmeda la piel. 

¿Alguna vez has visto los ojos de un gato posarse en tu mirada fijamente?  Bueno... ellos te hablarán.

A really bad dream... BELIEVE ME!

Había llegado tan esperado día. Ella lo había esperado, al lado de las personas que deseaban su bien... su familia, sus amigos, y hasta el perro, aunque no clasifica en la categoría de persona, pero eso es lo de menos: él batió la colita y le dijo con ternura "gggrrrr".

Ya en el aeropuerto, las lágrimas no se pudieron contener más. Todos lloraron. En su mano derecha iba la promesa de su regreso. Los kilates no importan, sólo importaba la pureza que encerraba aquella pequeña circunferencia, que hacía dos meses abrazaba su delgado anular.

Las emociones pululaban de sus ojos. Era un mezcla entre dolor, miedo y excitación por conocer la gran manzana, por salir de su pequeño cálido mundo y enfrentarse a una verdadera jungla de cemento. Un beso en los labios, ojos rojos enlagunados, un "Te amo", y "Hasta pronto mi fresita", le dieron fin al tormento. El avión decoló al fin, con algo de turbulencia, pero fue un vuelo nocturno placentero.

Time Square, Bronx, Central Park. Muchas fotos, muchas sonrisas. Flash en las nocturnas, y allí tienes. 8 meses  , citas nocturnas cada semana con familia, amigos, y con él... Las fuerzas flaqueaban, ya la felicidad de las fotos, con flash, sin flash, no era la misma... ya no había fotos, ya no era romántico conversar hasta media noche sobre el clima, sobre el perro, sobre los sobrinos, la universidad... El invierno era crudo, por lo menos 22° c. bajo cero, y ni el gorro, ni los guantes podían calentarle el alma. La soledad era terrible, en un apartamento de dos habitaciones, oscuro, solo y congelado.

El contrato de trabajo era por un año, así que ya se acercaba a su término. Una infortunada noche, después de tomar una copa con dos amigas del trabajo, y cargando el peso de todo NY sobre sus hombros, iba camino a casa. Curiosamente las calles estaban solas pero iluminadas. El mareo no era lo suficiente para desfallecer, pero alguna parte de sí le decía que hiciera una parada. Se sentó en la banquilla, unos cinco minutos, unos dos cigarros, unos miles recuerdos. Helaba. Los copos de nieve empezaron a caer, uno tras otro, como haciendo fila india, hasta que la calle en poco tiempo se vio blanca, tanto como si de un mar de leche se tratara.

Llega a casa. El abrigo en el recibidor. Un espejo que colgaba justo en frente de la entrada, estaba empañado, como si en el apartamento hubiese alguien respirandole encima, dejando una huella de vaho muy reciente, imposible de borrar. La adrenalina invadió de inmediato su torrente sanguíneo, sus nervios, su cuerpo. Total estado de alerta. Todas las luces estaban apagadas, excepto la del recibidor. La huella de alguien latente desencadenó el pánico. Pupilas dilatadas, sudor helado, ¡corre, corre!  Busca en la sala, con el sigilo de un gato, casi arrastrándose por las frías paredes, con la respiración agitada intentando no hacer ruido, con las piernas y el paso tembloroso. Escucha ruidos en su habitación... la tensión es insoportable, ¡corre, corre!

Corre hasta la cocina y toma el cuchillo más grande que encuentra, afilado. Con la torpeza de quien se quiere defender pero tiene las manos congeladas. Pasos se aproximan hacia ella, y ahora el mareo se hace más evidente... cae de rodillas en el piso del pasillo entre la cocina y el recibidor...

...

La imagen absurda se refleja en el espejo, algo difusa. Una mano sin dueño conduce el cuchillo hasta su cuello... sus largos cabellos color azabache, mojados y dispersos sobre su blanco pellejo, arremolinándose en su cara, en  su garganta desnuda. Una mano temblorosa, fría, como la hoja afilada sobre su piel. "Abre bien los ojos... devórate en sus pupilas negras, profundas, y deja tu mano resbalar, con un corte en seco, de lado a lado". Su boca abierta, muda, dibuja en el aire la silueta de un grito silencioso, ya el corte hecho ... ¡Lo...siento!, y cae desplomada, sobre su propio brazo manchado, sobre su mano, sobre su anular ... sobre aquella circunferencia, la promesa que un día la devolvería a casa... 

...Lo... siento...

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